Mười lăm năm rồi, bà ấy lần đầu gọi tôi là “con gái”.

Ở đầu dây bên kia, giọng mẹ tôi mềm và nhỏ, hoàn toàn khác với ký ức của tôi.

“Vãn Vãn à, mẹ nhớ con…”

Tôi cầm điện thoại, nhìn lại số hiển thị cuộc gọi.

Là một số lạ.

Nhưng giọng nói đó tôi nhận ra.

Mười lăm năm rồi, tôi từng chờ cuộc điện thoại này.

Chờ mười năm, rồi không chờ nữa.

Không ngờ, nó lại đến.