Mười tám năm trước, cô ta trộm tên tôi để đi học đại học. Năm nay, con gái cô ta thi đại học —— cô ta đến cầu xin trước mặt tôi.

Cô ta quỳ trước cửa phòng làm việc của tôi, khóc đến mức lớp trang điểm tèm lem hết cả.

“Xin cô, tha cho con gái tôi đi. Nó vô tội.”

Tôi nhìn cô ta.

Mười tám năm rồi.

Cô ta béo lên, trắng ra, mặc chiếc áo khoác hai ngàn tệ, đeo vòng ngọc cẩm thạch.

Còn ngón trỏ bàn tay trái của tôi thì cụt mất một đốt.

“Năm xưa, khi bố tôi quỳ trước cửa Phòng Giáo dục,” tôi nói, “cô đang ở đâu?”

Tiếng khóc của cô ta khựng lại một giây.

Tôi đóng sầm cửa lại.