Trong phòng sinh, y tá hỏi tôi: “Bố đứa bé đâu? Sao không đến cùng cô?”

Tôi đau đến mức đổ mồ hôi đầm đìa, chửi ầm lên: “Tên khốn đó chết từ đời nào rồi!”

Lời vừa dứt, động tác cầm dao mổ của bác sĩ chính chợt khựng lại.

Anh ta từ từ tháo khẩu trang, để lộ khuôn mặt mà tôi từng yêu sâu đậm cũng hận thấu xương.

“Ồ? Vậy tôi là ma à?”

Không khí ngay lập tức như đông cứng lại.

Người đàn ông đã biến mất ba năm trước khi tôi mang thai, giờ phút này lại mặc áo blouse trắng, đứng ngay trước bàn mổ.

“Anh… sao anh lại…”

Anh ta cười khẩy: “Bất ngờ không? Giờ thì để tôi đỡ đẻ cho đứa bé này, hay cô muốn tiếp tục rủa tôi chết sớm?”