Điện thoại rung.
Là Từ Nhạc.
“Alô.” – Giọng tôi khản đặc.
“Xong chưa?” – Anh hỏi.
“Ừ.”
“Họ ký rồi?”
“Ký rồi.”
“Có khóc không?”
“Có.”
“Có quỳ không?”
“Cũng có.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Chu Chu, cậu ổn chứ?”
Tôi không trả lời. Nhưng nước mắt lại không chịu nghe lời, từng giọt nóng hổi rơi xuống mu bàn tay.
Tôi đưa tay bịt miệng, không để mình bật khóc thành tiếng.
Ngần ấy năm, tôi gồng gánh tất cả những áp bức và tủi hờn.
Tôi từng nghĩ mình đã rèn thành thép, đã miễn dịch với tổn thương.
Nhưng đến khoảnh khắc thật sự buông bỏ được tất cả — tôi mới phát hiện, thì ra mình vẫn biết đau.
“Tớ đang ở dưới nhà ‘cậu’.” – Từ Nhạc nói khẽ.
“Mang bia và tôm cay tới rồi.”
“Cậu lên, hay để tớ xuống?”
Tôi lau nước mắt, đứng dậy.
“Tớ xuống.”
Tôi không muốn ai nhìn thấy pháo đài tôi từng dùng để chiến đấu.
Nơi đó, đầy rẫy dối trá, toan tính, và những ký ức khiến người ta buồn nôn.
Tôi thay bộ quần áo cũ đã mặc mấy hôm, khoác lên đồ của chính mình.
Rồi gom lại chiếc laptop cũ, bản hợp đồng giả, những giấy tờ giả mạo nợ nần — tất cả cho vào túi rác.
Tôi chuyển cho A Bưu 5.000 tệ.
“Anh Bưu, cảm ơn. Diễn tốt lắm.”
Anh ấy chỉ gửi lại một icon OK.
Tôi xách túi rác, bước ra khỏi khu tập thể tồi tàn.
Quăng nó vào thùng rác — như ném đi nửa cuộc đời của chính mình.
—
Từ Nhạc đang đứng tựa vào xe.
Thấy tôi, anh ấy giơ giỏ đồ lên lắc lắc:
“Đi nào. Dẫn cậu đến một chỗ.”
Không phải nhà hàng ồn ào náo nhiệt.
Mà là… bờ sông Hoàng Phố.
Chúng tôi ngồi trên ghế dài, ngắm gió đêm thổi qua, nhìn ánh đèn rực rỡ bên kia sông — Lục Gia Chủy lộng lẫy như mộng.
Nơi ấy… mới là nhà thật sự của tôi.
Từ Nhạc mở hộp tôm cay, đưa tôi một lon bia:
“Cạn nhé.”
“Cạn cho sự tái sinh.”
Tôi nâng lon bia, cụng nhẹ với anh ấy.
Vị bia mát lạnh trượt qua cổ họng — lần này không còn đắng, mà có chút ngọt.
Chúng tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ ăn tôm cay, uống bia.
Du thuyền trên sông lướt qua, vọng lại tiếng cười vang của du khách.
Ở phía xa, tháp Đông Phương Minh Châu vẫn sáng rực rỡ.
Thượng Hải — nơi tôi phấn đấu suốt tám năm — đêm nay, dịu dàng đến lạ.
“Dự định tiếp theo là gì?” – Từ Nhạc hỏi.
“Tối mai đến trả phòng trọ.” – Tôi đáp.
“Sau đó… về nhà. Ngủ một giấc thật dài.”
“Dậy rồi thì coi như chưa từng xảy ra chuyện gì.”
“Tiếp tục đi làm, tiếp tục kiếm tiền, tiếp tục sống.”
Từ Nhạc cười:
“Thế mới đúng.”
“Cậu xứng đáng có một cuộc sống tốt hơn.”
Chúng tôi ngồi đến tận nửa đêm.
Ăn sạch tôm, uống cạn bia.
Từ Nhạc đưa tôi về trước cổng căn hộ cao cấp ở trung tâm Lục Gia Chủy.
“Chu Chu.” – Trước khi tôi xuống xe, anh gọi.
“Quên họ đi.”
“Cậu không có lỗi gì cả.”
Tôi gật đầu: “Tớ biết.”
Về đến nhà, tôi không bật đèn.
Tôi đi thẳng ra cửa sổ sát đất, nhìn xuống “biển sao” quen thuộc bên dưới.
Từ hôm nay, nơi này không còn là căn cứ trốn chạy cô đơn.
Mà là nhà.
Tôi tắm nước nóng thật lâu, rồi chui vào chiếc giường mềm mại.
Không mộng mị.
Một đêm ngủ say đến sáng.
Hôm sau, tôi ngủ đến tự tỉnh.
Nắng sớm len qua khe rèm, dịu dàng rọi vào phòng.
Tôi cầm điện thoại lên — không một tin nhắn, không một cuộc gọi nhỡ.
Chiếc điện thoại từng bị spam bởi họ hàng và tin đòi tiền, lần đầu tiên… yên tĩnh đến lạ.
Thậm chí, tôi còn thấy không quen.
Tôi mở WeChat, vào nhóm “Gia đình yêu thương nhau”.
Trước đây tôi từng nhiều lần định rời nhóm, nhưng bị mẹ kéo lại bằng lý lẽ “bất hiếu”.
Lần này, tôi không do dự — bấm “Xóa và rời nhóm.”
Thế giới, hoàn toàn thanh tịnh.
Cả buổi sáng, tôi đi đến khu trọ cũ, làm thủ tục trả phòng.
Sau đó, tôi ghé vào công ty thật sự của mình.
Vừa bước vào văn phòng rộng rãi sáng sủa, đồng nghiệp đã chào:
“Chào sếp Trần!”
“Chào buổi sáng.” – Tôi mỉm cười đáp lại.
Tất cả — đã trở lại quỹ đạo.
Cả “vở kịch” điên rồ vừa rồi…
Chỉ như một cơn ác mộng kéo dài.
Giờ thì…
Tỉnh rồi.
Cuộc sống vẫn đang tiếp tục.
Họ lại định làm gì nữa đây?
Phản ứng đầu tiên của tôi là lập tức cúp máy rồi chặn số.
Nhưng tay tôi… lại khựng lại.
Tôi không lên tiếng — chỉ lặng lẽ lắng nghe.
“Chu Chu, con đừng cúp… mẹ chỉ nói vài câu thôi… vài câu thôi…”
Giọng Vương Tú Liên nghẹn ngào.
“Chúng ta… đã về quê rồi.”
“Em con với con dâu con… suốt ngày cãi nhau với mẹ, trách mẹ bất tài, không đòi được tiền từ con.”
“Con dâu con thì cứ đòi ly hôn.”
“Còn họ hàng, hàng xóm… ai cũng chỉ trỏ sau lưng, nói nhà mình hút máu, không biết xấu hổ…”
“Bọn mẹ… ở quê giờ không sống nổi nữa rồi…”
Giọng bà ấy tràn đầy thê lương và hối hận.