Tôi bình tĩnh nói:
“Mẹ, con ở ghép, nhà hai phòng một khách, con ở một phòng, phòng kia là con trai chủ nhà.”
“Người ta nói rõ rồi, không cho người ngoài ở lại, nhất là qua đêm.”
“Viết trắng đen trong hợp đồng thuê nhà.”
“Nếu con vi phạm, chủ nhà sẽ đuổi con đi.”
“Nhà thuê ở Thượng Hải đắt thế, con biết tìm đâu ra việc bốn nghìn nữa?”
Tôi thong thả ném ra cả bộ lời thoại đã chuẩn bị sẵn.
Câu nào cũng hợp lý, câu nào cũng khóa chặt vào thiết lập ‘tôi nghèo’.
“Vậy cũng không thể để cả nhà bốn người ở khách sạn chứ! Đắt lắm!”
“Con đặt phòng khuyến mãi, khách sạn bình dân, một đêm hai trăm.”
“Con trả trước hai đêm rồi, mất gần nửa tháng lương.”
“Mẹ, con chỉ làm được tới mức này thôi.”
Nói xong, tôi cúp máy.
Rồi chuyển tiếp địa chỉ khách sạn mà Từ Lạc đã gửi sẵn.
Tên nghe rất hoành tráng: “Khách sạn Thương mại Quốc tế”.
Thực tế là tòa nhà sáu tầng không có thang máy, nằm sát làng đô thị.
Tôi có thể tưởng tượng được biểu cảm của họ khi nhìn thấy khách sạn.
Taxi dừng trước một khu chung cư cũ.
Đây là “nhà mới” mà Từ Lạc tìm cho tôi.
Tôi trả tiền, kéo vali toàn đồ cũ xuống xe.
Một mùi ẩm mốc pha dầu mỡ và rác thải ập vào mặt.
Một gã to con mặc áo ba lỗ, lộ cánh tay xăm trổ, đang h:út thu,ốc trước cửa.
Thấy tôi, hắn cười toe, lộ hàm răng vàng.
“Cô là Chu Chu đúng không? Lạc ca nói hết rồi.”
Hắn chính là bạn cùng phòng dữ dằn của tôi – A Bưu.
NPC của tiệm kịch bản giết người, kiêm huấn luyện viên thể hình.
“Anh Bưu.” tôi gật đầu.
“Đi, theo tôi.”
Hắn vứt đầ,u thu;ốc xuống đất, giẫm tắt, dẫn tôi vào trong.
Cầu thang tối om, tường dán đầy quảng cáo thông cống mở khóa.
Không khí tràn ngập mùi mốc khó tả.
“Nhà” của chúng tôi ở tầng ba.
Vừa mở cửa, mùi mì gói nồng nặc xộc ra.
Hai phòng một khách, khoảng sáu mươi mét vuông.
Phòng khách chất đầy chai bia và hộp đồ ăn.
A Bưu chỉ vào phòng bên trái đóng kín:
“Địa bàn của tôi, không có việc thì đừng vào.”
Rồi chỉ sang phòng bên phải:
“Phòng cô, tôi bày trí theo yêu cầu rồi.”
Tôi bước vào.
Phòng rất nhỏ, khoảng mười mét vuông.
Giường đơn 1m2, tủ quần áo bong sơn, bàn học lắc lư.
Chăn nệm bạc màu.
Trên bàn là một laptop cũ màn hình nứt.
Hoàn hảo.
Đây chính là dáng vẻ một người lương bốn nghìn ở Thượng Hải nên có.
Tôi treo mấy bộ đồ cũ vào tủ.
Điện thoại reo.
Là mẹ tôi.
Tôi bắt máy.
Trong nền âm thanh, là giọng than phiền chói tai của em dâu Lý Quyên:
“Cái chỗ qu:ái q,uỷ gì thế này! Không có thang máy! Mùi mốc kinh khủng!”
“Trần Chu! Con có ý gì hả?!”
Mẹ tôi nén giận, gào vào điện thoại.
“Con cố ý đúng không?”
“Cố ý cho bọn mẹ ở cái chỗ rá,c rư,ởi này?”
Tôi dùng giọng vô tội y hệt đáp lại:
“Mẹ, đây đã là khách sạn có giá – chất lượng cao nhất con tìm được rồi.”
“Một đêm hai trăm, ở Thượng Hải mẹ còn muốn thế nào nữa?”
“Khách sạn trung tâm, chỗ nào chẳng từ một nghìn trở lên?”
“Lương tháng của con không đủ cho mọi người ở bốn đêm.”
“Nếu không hài lòng, mọi người có thể tự tìm chỗ khác, tự trả tiền.”
“Con—!”
Mẹ tôi bị tôi chặn họng.
“Được! Trần Chu, mày giỏi lắm!”
“Giờ cánh mày cứng rồi!”
“Mau gửi địa chỉ của con qua đây! Bọn ta tới tìm con ngay!”
“Để mẹ xem mày đang ở cái nơi thần tiên gì!”
Tôi chờ đúng câu này.
Tôi gửi địa chỉ khu chung cư cũ này.
Rồi nói với A Bưu:
“Anh Bưu, chuẩn bị đón khách.”
A Bưu kéo cao áo ba lỗ, lộ cơ bụng rõ hơn, cười hề hề:
“Yên tâm, bảo đảm phục vụ tới nơi tới chốn.”
03
Nửa tiếng sau, hành lang bỗng náo loạn.
Tiếng bước chân hỗn loạn vang lên — giày da, giày cao gót, dép lê trẻ con… tất cả trộn vào nhau không theo bất kỳ quy luật nào.
Còn xen lẫn cả tiếng oán trách không hề che giấu của em dâu tôi, Lý Quyên:
“Cái chỗ quỷ quái gì đây! Chẳng khác gì quê nhà tụi mình!”
“Thối hoắc mùi nước tiểu! Trần Chu mà ở đây á?”
“Chị ta chẳng phải làm việc ở tòa nhà văn phòng hạng sang gì đó sao?”
Mẹ tôi gằn giọng đè nén cơn giận: “Im miệng! Gặp nó rồi nói cũng chưa muộn!”
Cửa bị đập ầm ầm như muốn phá nát.
Tôi không động đậy, A Bưu bước đến, mạnh tay mở cửa cái “rầm”.
Ngoài cửa có bốn người.
Mẹ tôi, Vương Tú Liên – mặt dài thượt, sa sầm.
Em trai tôi, Trần Khải – tóc nhuộm vàng, trông rõ bực bội.
Em dâu tôi, Lý Quyên – khoanh tay, ánh mắt khinh khỉnh đầy mặt.
Và cháu trai tôi, Tiểu Bảo – bảy tuổi, đang tò mò rướn cổ nhìn vào trong nhà.
Họ vừa thấy A Bưu mở cửa liền sững người.
A Bưu cao gần mét chín, cơ bắp cuồn cuộn, tay xăm kín hoa văn, mặt mày dữ tợn — khí thế áp đảo.
Anh ta đứng chắn cửa, giọng trầm khàn: “Tìm ai?”
Mẹ tôi theo phản xạ lùi lại một bước, cười gượng: “Chúng tôi tìm Trần Chu, xin hỏi cô ấy có sống ở đây không?”
A Bưu quay đầu nhìn tôi một cái.
Tôi từ trong phòng bước ra.
“Mẹ, mọi người tới rồi à.”
Tôi mặc chiếc áo thun bạc màu với quần jeans, trông vừa mệt mỏi vừa nhàn nhạt.
Cả bốn người đều sững sờ nhìn tôi.
Đặc biệt là Lý Quyên — ánh mắt quét tôi từ trên xuống dưới, khinh thường lộ rõ trên mặt.
“Chị… chị ăn mặc kiểu gì thế này?” – Trần Khải cất tiếng, vẻ mặt đầy kinh ngạc.
Trong ấn tượng của cậu ta, tôi mãi là người chị diện vest chỉnh tề, xách túi hàng hiệu, tiêu tiền thoáng tay.
Tôi cười khổ: “Đi làm mà, mặc thế cho thoải mái.”
“Vào đi.” – Tôi nghiêng người nhường lối.
Họ ngập ngừng bước vào phòng khách.
Thấy trong phòng đầy ắp chai bia rỗng và hộp đồ ăn ngoài, Lý Quyên cau mày chặt lại.
“Trời ơi, Trần Chu, chị ở cái chỗ như thế này á?”
Cô ta cố ý nói to, sợ người ta không nghe thấy.
“Bừa bộn đến mức này, thật sự chịu không nổi!”
Tôi chưa kịp đáp, A Bưu đang chơi game trên sofa bỗng ném tai nghe xuống, đứng bật dậy.
“Bừa bộn? Bừa bộn thì khỏi ở!”
Anh ta trừng mắt nhìn Lý Quyên, giọng còn to hơn cô ta.
“Đây là nhà tôi! Tôi thích bừa thế nào là việc của tôi! Liên quan gì cô?”
Lý Quyên bị anh ta quát cho giật mình, theo phản xạ trốn ra sau lưng Trần Khải.
Mẹ tôi vội vàng ra dàn hòa.
“Ấy ấy, cậu trai trẻ, đừng giận mà, con dâu tôi ăn nói vụng về thôi.”
Bà quay sang tôi, ghé sát thì thầm: “Chu Chu, người này là ai vậy?”
Tôi giới thiệu: “Đây là anh Bưu, con trai chủ nhà, tụi con ở ghép.”
“Anh Bưu, đây là mẹ em, em trai em và em dâu em.”
A Bưu hừ mũi một tiếng thay lời chào, rồi đeo tai nghe lại, tiếng game đinh tai nhức óc vang lên.
Thái độ rõ ràng: “Tôi khó chịu, mời các người cút nhanh.”
Vương Tú Liên mặt lúc trắng lúc đỏ.
Bà kéo tôi ra góc tường, hạ giọng chỉ hai mẹ con nghe thấy:
“Chu Chu, sao con ở chung với loại người thế này hả?”
“Trông là biết chẳng phải người tử tế! Nguy hiểm lắm!”
Tôi bất lực giơ tay ra: “Mẹ, hết cách rồi, thuê chỗ này rẻ.”
“Tháng có hai nghìn tệ, ngay trung tâm Thượng Hải, mẹ nghĩ tìm đâu ra giá đó nữa?”
“Với lại anh Bưu cũng tốt bụng, chỉ là nóng tính thôi. Ổng chưa bao giờ vào phòng con cả.”
“Rẻ?” – Lý Quyên tai thính, nghe được câu đó liền nhảy vào.