Tôi tắt máy xe, xoay người lại, bình tĩnh nhìn cả nhà đang rối loạn sau ghế.
“Sỉ nhục?”
Tôi bật cười.
“Mẹ à, con không hề sỉ nhục mọi người.”
“Con chỉ đang đưa mọi người đối diện với hiện thực.”
“Cái mà mọi người muốn — là trường quốc tế như Dulwich, mỗi năm tám trăm ngàn.”
“Còn cái mà con có thể cho — là Tiểu học Hy Vọng Lam Thiên này, mỗi năm tám trăm tệ.”
“Mọi người thử nghĩ xem, với một đứa thu nhập bốn ngàn một tháng, còn đang gánh khoản nợ vài chục vạn như con, thì bên nào mới là thực tế?”
Tôi lại một lần nữa lôi nhân vật “chị gái nghèo khổ” mà họ thuộc lòng ra.
“Nhưng… nhưng rõ ràng lúc nãy chị lái xe Mercedes!” — Lý Quyên hét lên, giọng gần như chua xót, “Chị rõ ràng là có tiền!”
“Xe đó của sếp chị, không phải của chị.”
Tôi kiên nhẫn giải thích.
“Chị chỉ là người làm công. Sếp ăn thịt, chị uống nước canh — thỉnh thoảng mượn xe đi cho có hình thức, đã là nể mặt lắm rồi.”
“Em bảo chị phải bán thân để kiếm tám trăm ngàn học phí cho con em sao?”
“Em dâu à, em nghĩ như vậy có thực tế không?”
Lời tôi nói câu nào cũng hợp lý, rõ ràng, không chê vào đâu được.
Lý Quyên bị tôi chặn họng, chỉ biết ôm con khóc nức nở.
Trần Khải mặt mày đen kịt, đấm một cú vào lưng ghế phía trước:
“Đủ rồi!”
Anh ta gầm lên với tôi:
“Đừng nói nữa! Về nhà đi!”
“Tôi hỏi lại — về cái ‘nhà’ nào?”
“Về khách sạn hai trăm tệ một đêm của mọi người?”
“Hay về căn phòng sáu mươi mét vuông đầy vỏ bia của tôi?”
Mặt Trần Khải nghẹn đến tím bầm như gan lợn.
Tôi nhìn dáng vẻ hoàn toàn sụp đổ của họ, khởi động xe.
“Đi thôi.”
“Trường cũng tham quan xong rồi, giấc mộng cũng đến lúc tỉnh.”
“Về đi, chúng ta nên… tính sổ một phen.”
Tôi không đưa họ về khách sạn, mà lái thẳng về phòng trọ tồi tàn của mình.
Hôm nay A Bưu không có nhà — rất thuận lợi cho bước tiếp theo trong kế hoạch của tôi.
Tôi bảo họ ngồi xuống cái ghế sofa duy nhất trong phòng khách — cũng là chỗ sạch sẽ nhất.
Sau đó, tôi vào phòng, lấy ra chiếc laptop cũ và một xấp “tài liệu” mà tôi đã chuẩn bị sẵn từ trước.
Là các bản giả mạo gồm: sao kê ngân hàng, hợp đồng vay tín dụng, hóa đơn thẻ tín dụng, lịch sử trả nợ hằng tháng.
Tất cả đều được làm giả một cách hoàn hảo.
Tôi ném xấp giấy A4 dày cộp đó lên bàn trà trước mặt họ.
“Đây là toàn bộ thu – chi của tôi trong ba năm qua.”
Tôi mở laptop, mở một file Excel.
“Chúng ta cùng tính từng khoản.”
Giọng tôi vang lên giữa phòng khách yên ắng, lạnh lẽo như băng.
“Lương hợp đồng của tôi: trước thuế 4.500, trừ bảo hiểm xã hội và các khoản, thực lĩnh 4.032,5 tệ.”
“Làm tròn 4.000 cho dễ tính.”
“Tiền thuê nhà — 2.000, trả cho A Bưu — đây, có ảnh chụp chuyển khoản.”
“Tiền nước – điện – mạng, trung bình 300 mỗi tháng.”
“Chi phí đi lại — thẻ tàu điện ngầm, 220.”
“Tiền điện thoại — 100.”
“Tổng lại còn dư 1.380 tệ.”
Tôi ngẩng đầu lên, nhìn ba người đang chết lặng.
“1.380 tệ — đó là toàn bộ tiền sinh hoạt trong tháng của tôi.”
“Ăn uống, vật dụng, mọi thứ đều nằm trong đó.”
“Bình quân mỗi ngày khoảng 46 tệ.”
“Mấy ngày nay mọi người đến Thượng Hải, tôi trả bốn đêm khách sạn — tổng 800.”
“Mời ăn mì — 80.”
“Mua quà — 100.”
“Thuê xe hôm nay, dù là xe công ty, nhưng xăng và phí cầu đường do tôi trả — 300.”
“Tính ra, mấy ngày này vì mọi người mà tôi đã tiêu gần 1.280 tệ.”
“Bằng đúng toàn bộ tiền sinh hoạt của tôi trong một tháng.”
Tôi chỉ tay vào đống giấy tờ giả trên bàn:
“Còn đây… là những khoản nợ đang đè trên lưng tôi.”
“Tiếp theo, chúng ta cùng xem qua phần nợ nần của tôi.”
“Ba năm trước, để mua nhà cho Trần Khải, tôi mượn sếp công ty 500.000 tệ — đây là giấy vay tiền, có cả chữ ký và dấu vân tay của tôi.”
“Mỗi tháng, tôi phải trích 1.500 tệ từ lương để trả — công ty khấu trừ trực tiếp — trả suốt 30 năm.”
“Để bù lỗ cho cửa hàng quần áo của em dâu, tôi đã quẹt sạch ba thẻ tín dụng — tổng cộng 300.000 tệ, hiện giờ mỗi tháng chỉ trả mức tối thiểu.”
“Để đóng phí tài trợ nhập học cho Tiểu Bảo, tôi vay tiền qua app — lãi mẹ đẻ lãi con, đến giờ vẫn chưa trả xong.”
Tôi bày hết tất cả những “bằng chứng” đó ra trước mặt họ — từng thứ một, rõ ràng không thể chối cãi.
Mỗi lời tôi nói ra, sắc mặt của họ lại thêm phần tái nhợt.
Khi tôi nói hết, cả căn phòng chỉ còn tiếng thở dốc nặng nề.
Họ nhìn chằm chằm đống giấy tờ trên bàn, nhìn màn hình máy tính nhấp nháy những con số lạnh lẽo đến rợn người.
Tất cả hoài nghi, tất cả hy vọng mù quáng, đều tan vỡ trong khoảnh khắc ấy.
Họ cuối cùng đã tin.
Hoặc nói đúng hơn là — bị buộc phải tin.
Tôi, Trần Chu, người từng là chỗ dựa tài chính lớn nhất của họ, đã sụp đổ.
Lặng im.
Một sự im lặng đến chết chóc.
Không biết đã qua bao lâu, vai Vương Tú Liên bắt đầu run lên nhẹ nhẹ.
Rồi là tiếng nấc nghẹn nghẹn ngào không kiềm chế được.
Và cuối cùng — bà ta đột ngột vỗ đùi, gào khóc như xé tim xé phổi.
“Trời ơi! Tôi đã tạo nghiệt gì thế này?!”
Vừa khóc, bà ta vừa đấm thùm thụp vào ngực:
“Đứa con gái tôi cực khổ nuôi lớn, ra ngoài sống khổ sở thế này sao?!”
“Ăn không đủ no, mặc không đủ ấm, nợ thì chồng chất!”
“Làm mẹ như tôi, mà lại chẳng hay biết gì cả!”
Nước mắt đầm đìa, khóc lóc thảm thiết, như thể thật sự đau lòng lắm.
“Chu Chu ơi! Con gái ngoan của mẹ ơi!”
Bà ta bất ngờ nhào tới định ôm tôi.
Tôi theo phản xạ nghiêng người tránh đi.
Bà ta ngã nhào xuống đất, nằm bẹp dưới sàn lạnh toát — nhưng vẫn không chịu đứng dậy.
Chỉ ngồi bệt ở đó, tiếp tục gào khóc thảm thiết.
“Sao con không nói sớm chứ!”
“Nếu biết con sống khổ thế này, bọn mẹ làm sao nỡ đến làm phiền con!”
“Cả nhà chúng ta, chính là gánh nặng, là tai họa của con đúng không!”
“Vậy bọn mẹ đi! Bây giờ lập tức đi!”
“Không làm phiền con nữa!”
Vừa khóc, vừa đập đầu vào cạnh bàn trà.
Tất nhiên — chỉ là diễn trò.
Trần Khải và Lý Quyên cũng hiểu ý, lập tức một người trái một người phải “can ngăn” bà ta.
“Mẹ! Đừng như vậy!”
“Mẹ mà làm vậy là giết chết chúng con đó!”
“Có gì thì từ từ nói!”
Cả gia đình — trong căn phòng thuê nhỏ hẹp này của tôi — diễn một vở bi kịch cảm động trời đất.
Tôi hiểu — đây là nước cờ cuối cùng của họ.
Vũ khí mạnh nhất của họ — chính là đạo đức giả và tình thân ràng buộc.
Khi không moi được tiền, không moi được việc, thì họ sẽ moi từ tôi sự áy náy, lòng thương hại.
Tôi nhìn họ lạnh lùng.
Nhìn mẹ tôi lăn lộn khóc lóc dưới sàn.
Nhìn em trai và em dâu giả vờ khuyên can.
Trong lòng tôi — không gợn chút sóng.
Thậm chí còn thấy… nực cười.
Ngay khi họ đang diễn đến cao trào nhất —
Tôi nhẹ nhàng mở miệng:
“Mẹ.”
Giọng tôi không lớn, nhưng đủ khiến tiếng khóc của bà ta khựng lại.
Bà ta ngẩng lên, khuôn mặt đầm đìa nước mắt, ánh mắt đau khổ nhìn tôi.
Tôi nhìn thẳng vào bà ta, từng chữ rõ ràng, gằn giọng nói:
“Nếu mẹ đã đau lòng như vậy…”
“Thì làm ơn trả lại cho con — tám mươi tám vạn mà mẹ đã lấy đi suốt mấy năm qua.”